Mostrando entradas con la etiqueta donde estan los huecos?. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta donde estan los huecos?. Mostrar todas las entradas

3983 FMH


los IDUS se fueron a finiquitar
la locura del RANDOM internauticker.....ha!
RACE-racist, BUST-ed!
"life goes easy on me" YA TE DIGO, vaya siestaco abuelete!
digamos que sus ojos estan en la diana
y la diana suele cazar para comer
y en la isla se agotan las pilas
(y los ENTERADILLOS DE NMBRS acabaran filmando huesos en el retrETTE...)
y a los isleños se les suele tildar de SALVAJES INACCESIBLES
quizas por el aislamiento sutil del cuerpo...
quizas por la imposibilidad de RELLENAR ESOS "HUECOS e.v.-m."

supongo que es cuestion de FLETAR EL BARCO PERFECTO
o, ideas al respecto?
A DISFRUTAR CON LAS boyas, etc!


un conCIERTO DISImulo

los hermanos MARX nunca se lo pasaron tan bien
noticias del runrun temporal que nunca abate, bodas y partos venideros, se complementan con viciadas busquedas personales, en el territorio post-manzanares, con VISTALEGRE y BIRRAFRIA
alli merodeaba yo en busca-captura de unos sonicos arrabalarios en la mayor tradicion del WYATT wattage impenitente, la jugada que enjuago a los payos malarios una sabrosa cantidad ALIBABA 40 euracos per barba a mi se quedo cual esponjosa raya milenaria en un billetin decenico
genial!
impactante!
mejor sonido y mas calidad humana que hace años cuando se sobriaron en la riviera
aunque claro, todo eso es SUBJETIVO, INTRANSFERIBLE, ABSURDOOOOOO!
como hablar de buenas fotos, blurripixels o catatonicas series ocultas
yo entre sin pensarlo, habiendolo imaginado
aviso a navegantes, vayan coligando barcos ADASTRAM con paciencia y MORCILLAS!
salud



Refranero: Sólo mueren los que abandonan

Efemérides: Primera Guerra Mundial, tal día como hoy en 1917, Passchendaele. El soldado Kevin Cornelius Smith (de soltero Smith), natural de Shropshire y antepasado de este otro Kevin Smith, a resultas de un disparo recibe un rasguño en una oreja. En lugar de retirarse sigue combatiendo como un héroe, en contra del criterio de su oficial, que le ordenó que se resguardara en la retaguardia para ser asistido. Minutos más tarde un obús disparado por el soldado prusiano Hans Franz Furter le arranca la cabeza.

Se le encontró en un bolsillo al infortunado soldado inglés un pequeño poema, anticipando su muerte, que estremece a quienes lo leen, aun en su versión traducida. Comenzaba así:

Oh, campos de amapolas blancas
¿Cuándo volveré a veros?
¿Y los quesos de
vaca bien curados,
Quien se los comerá ahora?


La Primera Guerra Mundial fue una verdadera escabechina. Solamente en Verdún hubo más muertos que en toda la Primera Guerra Civil Española (no se sabe todavía cuántas bajas causará la Segunda, pero se asegura que la Tercera causará pocos porque se librará con palos y piedras).

Enfrentó a alemanes (bigotes, cascos con pincho y dirigibles), austro-húngaros (berlanguianos) y turcos (barato-barato) contra franceses (comedores de ranas), belgas (lectores de Tintín), británicos (hijos de la Pérfida Albión), rusos (coleccionistas de huevos), servios (entonces se escribía con uve), canadienses (asesinos de focas) y más adelante italianos (comedores de spaghetti) y yankis. Incluso acudieron algunos indios, australianos y neozelandeses. Entre otros.
Que el ejemplo de Kevin C. Smith nos sirva para desconfiar de aquellos que afirman eso de que "solamente mueren los que abandonan".

La espaldilla de Cristiano



Hasta el otro día pensaba que la espaldilla era una parte del despiece del vacuno (me quedan todavía en la nevera algunos de los filetitos que compré el lunes a 5,90 el kilo), pero en la actualidad, cuando se habla de espaldilla o "espaldinha" hay que pensar en ese juego llamado futebol por los brasileños, particularmente en el clásico Real Madrid-Atleti del pasado domingo, y más concretamente en el lance (Armstrong) en el que Cristiano Ronaldo realiza un pase haciendo rebotar el balón en su espalda, razón por la cual el colchonero Raul García terminó cabreado como una mona, al sentir que le estaban meando los del Real Madrid.

Al parecer este recurso futbolístico ya había sido empleado por Ronaldinho (el gordito) y por Ibrahimovic ("vente a mi casa y miras si soy maricón"), aunque en aquellos partidos (contra Real Murcia y Mallorca, los dos ganando el Barça) no resultó tan polémico. Y no resultó tan polémico porque Dinho, con esa cara de buen rollo permanente, no podía mosquear a nadie. Y respecto a Ibrahimovic, no sé, los defensores del Mallorca en su propio estadio no se cabrearían con Ibra por si acaso les arreba un guantazo.

Pero en el caso de Cristiano, ese presumido impenitente, ese guaperas de tableta de chocolate (no se las come, como Ronaldinho), ese egoista del fútbol, lo hace todo con una cara de chulería tal que a uno le entran ganas de romperle una pierna. Pero la realidad es que Cristiano siempre juega así, vaya ganando, empatando o perdiendo su equipo. El tío es así de espectacular. Yo prefiero verle jugar a él que a Messi, siendo el argentino el mejor jugador de fútbol del mundo. Pero Cristiano es más espectacular.

¿Hasta qué punto se puede chulear un jugador haciendo rabonas, bicicletas, espaldinhas, tirando caños (no confundir con truños). En este caso es fácil caer en el forofismo, con conversaciones en la peña barcelonista de turno del tipo:

- ¿Visté qué cabrón, el Cristiano Ronaldo ese haciendo una espaldinha, cuando iba ganando 1-0 el Madrid?
- ¡Provocador! ¡¿Será chulo y mamonazo el portugués?!
- Ah, perdón, me estaba confundiendo... el que hizo la espaldinha el otro día fue nuestro nunca suficientemente ponderado Ibrahimovic.
- ¡¡¡¡¡Grande-grande el sueco!!!!!

Que recuerdan a esas otras conversaciones en las sedes de los partidos políticos:

- ¡¿Será cabrozano el Rajoy?!. ¡Ahora dice que va a prohibir el tabaco en todos los bares!
- ¡Malditos peperos! ¡Quieren acabar con nuestras libertades!
- Ah, disculpa, que estaba leyendo el programa político de Zapatero.
- ¡Alabado sea nuestro líder!

ALTER shave

"don´t tell me the moon is blue, not until tonight is over"
ja ja ja
yo, CACAOman donde los haya, no suelo afeitarme
no todos los dias
hoy viendo las fotos de los baloncestistas españoles
en su encuentro mr marshall, tan rasuraditos algunos de ellos
con esa leve insinuacion de sombra metrosexualista
leyendo un post sobre "maletas tetris-cas", cachondo-mental
se me vino a la cabeza, como en plan MARTILLAZONIricorico
el concepto fracta-brutaliceo de ALTERshave
cuando la cuchilla no solo aniquila los excesos hirsutos
(o como dirian los periodistas anglosajones tan
del gusto de nuestro CROQUETISTA-MONGOL, jaime de las huertas,
"pelillos de mas, coño!)
sino que su pasada macilenta deviene
en CAMBIO TOTAL, existencia truncada
explosion de lo OTRO, angustito y perverso a la par

y como no tengo nada mas que añadir
y mi añada de todas suele ser la mas acida
os dejo con el esperpento acontecido
cuando pase a la accion navajera
con el bueno del BIEN MUERTO marx....
ya me direis
salud



happy mozzer-day!

HEY MOZZERinno! seguro que tus fans azurri del inter estan contentisssimos!
a ver si algun dia de estos te regalo una bufanda conmemorativa, que me sobran...
(felicidades tambien a isla bonita, que tambien los cumple, en menor cantidad)
y que temita dejarle para celebrarlo? pues un clasico, tranquilo y tranquilizante...bueno, a su manera....
que te cundan ahora las pizzas, muchachin, porque lo que es en el mundial, no os vais a comer una rosca, ni tus adoptivos italianos ni tus selectos mancunianos-plus...EL MUNDIAL SALE DE EUROPA!

Poblachón manchego

La Gran Vía, herida abierta en este poblachón manchego que es Madrid.

Cuando la construyeron, hace 100 años, tuvieron que tirar muchas casas que formaban el viejo Madrid. Mi abuela vivía en la calle de Silva cuando extendieron la Gran Vía desde Callao hasta la plaza de España, partiéndola en dos (a la calle, no a mi abuela).

Y cuánto ha cambiado desde mi infancia hasta hoy. De una avenida gris, atiborrada de cines y de bolsas de basura, como la que veíamos de pequeños en películas como “El Crack” de Garci , a una calle repleta de teatros con nombre de empresas de telefonía y tiendas de ropa. (Desapareció Madrid Rock, donde comprábamos discos de Madness, Men at Work y Aerolíneas Federales. Al menos subsiste La Casa del Libro). Los cines Azul, Coliseum, Gran Vía, Lope de Vega… han cerrado.

La Gran Vía ha muerto. Napollardón la ha matado. Es tan hortera que la denomina "calle Gran Vía".
Madrid, poblachón manchego. José Mota, Alcalde y Concejales los chicos de Muchachada Nui.