MUSHO BETIS, y yo con estos pelos!!!!

no me regocijare mas de lo SENTIDO, comun...gran victoria betica ayer!

y con opciones reales de remontada hasta que el crack messi nos aguo de nuevo, pero bueno, es normal y previsible viniendo de el...lo raro es que fallara el penalti (que, por cierto, adivine mientras disfrutaba del partido en chez chuzz, con la seguidora betica mas pequeña del barrio...)
gran noche pues...solo un pero...YO CON ESTOS PELOS!

y eso despues de haberme cruzado (es mi semana "cross-over" que te cagas, despues del GORDO vino el PELUQUERO, y antes aun la CINEASTA...) con el recauchutante RUPERT, tijeritas de ciertos jet-setters

debo confesar que siempre he sido mas de LLONGUERAS (en esto del trasunto capilar se estila un poco la dicotomia beatles-rollings, vosotros hacia que lado os inclinais? ya me puedo ver la reaccion de nuestro MATERAZZO favorito...), quizas por que pelaba al psicofantastico DALI, quizas por su voz de huevo erotico-roto, quizas porque cabalga la fina linea entre "pringao" y "genio en su casa"...que se yo, ya sabemos que en cuestion de gustos no hay razonamiento exacto

y le vi bien, un pelin botox-izado quizas(no tanto como su compay el EVERETT, que ya ha entrado con creces en el panteon de "muñecos de cera" tan en bogavante hoy en dia), aunque la nocturnidad en chueca fue un gran reticente fisico...no me obnubilo su presencia, no me barrio del mapa como la de "HURLEY", pero tambien es verdad que imaginarle con un tatuaje lleno de navajas y cortapelusillas, tirado en una mesa lautremont y repartiendo ostias u ositos a taxistas alemanes(por establecer el precedente de moralidad, toma ya himmler!) tiene su aquel, sobre todo en mi actual ENERO-BORRATXO....lo que no haga el alcohol que me lo manden por correo bajo el nombre "cosas inservibles"

vale, eso y na mas...te!

A la mujer bigotuda, de lejos se la saluda

Hasta el gorro de políticos falsos, que durante las campañas electorales besan con profusión calvas de ancianos y estrechan manos de niños (¿o era que besaban calvas de niños y estrechaban manos de ancianos?), y luego cuando se dan la vuelta corren a desinfectarse y a mofarse de sus votantes desde sus salas VIP, fundando cigarros habanos y trasegando botellas de Macallán o de Lagavulín a cargo del contribuyente . El último ha sido el laborista escocés Gordon Brown, que ha sido descubierto (esos micrófonos que uno piensa que están cerrados...) tachando de 'bigoted woman' a una votante, Gillian Duffy, con la que había estado hablando y que se había quejado sobre el gamberrismo de la zona, la deuda del Estado y otros problemas que le preocupaban. Mi indignación ha disminuido un poco cuando me han dicho que 'bigoted woman' no significa "señora bigotuda", sino "mujer intolerante". Pero sigo un poco indignado.

Y permanezco indignado porque está muy extendido entre la clase política eso de ofrecer una cara sonriente en los actos públicos electorales, tutear a los ancianos, palmear espaldas de los obreros y pellizcar mejillas de menesterosos con derecho a voto, y luego, cuando las cámaras se han retirado y los micrófonos se han apagado, exigir el uso de tratamientos protocolarios, que si su ilustrísima, que si su señoría, o más aún, no permitir que se le dirija la palabra.

Arquetipo de político de doblez es el inefable Napollardón, capaz de no dirigirte la palabra en el ascensor aunque le estés pisando un callo del pie. Claro, que esa situación sería harto extraña, pues según se comenta, en sus desplazamientos por el Palacio de Comunicaciones de Madrid (el castillo de Harry Potter) se hace preceder de un ordenanza tocando un silbato, ante el cual los funcionarios deben desaparecer de su vista.

La relatividad de las cosas

Lo que a las 2 de la mañana te parecen cuestiones importantísismas que discutir, con unos grandes amigos, brindando con patxarán o con limón y rón, tras una opípara cena regada con txacolí en can Trepárboles, a las 5 de la mañana al sonar el despertador no te parecen más que desvaríos absurdos.

Pero pasadas las horas las cosas vuelven a cobrar sentido, la luz de la mañana nos permite ver con claridad, el viento se lleva las nubes, y recordamos los importantes asuntos discutidos en la noche.

La llamada de lo salvaje, regresar al agro. Vivir quizás en una casita, sentado en el porche, con un perro a tus pies y una escopeta en la mano, y con unos vecinos orientales.

En cualquier caso, Feliz Navidad para todos.

This is Shit!

No se trata del último docu-drama sobre la vida de Michael Jackson, presunto padre de Prince Michael Pelao III. Ni de lo que se les pasa por la cabeza a los panameños cuando acceden a este blog. Ni siquiera se trata de unas declaraciones salidas de todo de Jarvis Cocker en los British Awards del 96. Realmente es lo que pensó Florentino Pérez durante el partido de Copa que anoche enfrentó al Alcorcón, equipo de Segunda B, y al Real Madrid, con un presupuesto casi 400 veces mayor. Pelelegrini no se comerá el turrón...

¿Por qué me gusta el fútbol? Porque es posible que un equipo amateur derrote al equipo con más estrellas del mundo, en el que Florentino ha gastado muchos millones de euros. Este deporte lo puede practicar cualquiera, basta una pelota, no se precisan caras equipaciones. Y a un partido cualquiera puede ganar. La desgracia es que los equipos poderosos a la larga terminan dejando atrás a los pobres. Compran a sus jugadores, priman a sus rivales...

Puede que el próximo fichaje de campanillas del Madrid sea Borja Pérez. Me refiero al delantero del Alcorcón, no a éste:

¿Nuevos casos del Inspector Poirot?

Lo de ser padre es muy estresante. Empiezo a echar de menos el tener tiempo para dedicar a la lectura de gruesos tratados, como el muy interesante "Historia de los Pueblos de Habla Inglesa" de Winston Churchill, que he abandonado de momento cuando Oliver Cromwell empezaba a dar por saco (qué bien lo sabía Morrissey), para pasar a ojear otras lecturas un poco más ligeras, como manuales para padres primerizos o el "Tratado sobre los vampiros" de Augustin Calmet.

Este verano, entre biberón y biberón nocturno, he desempolvado una de las viejas novelas de Agatha Christie que solía leer mi padre, a fin de reconciliarme con la "Dama del Misterio". La novela en cuestión ha sido "El testigo Mudo" (en inglés Dumb Witness o Poirot losses a client), un caso del año 1937 del inspector Poirot, ese curioso hombrecillo de pasaporte belga, con bigote inverosímil y cabeza de huevo.

Siempre me ha sorprendido la capacidad de Agatha Christie de crear un interesante caso policiaco en pocas páginas. En este caso, a los dos capítulos el lector ya tiene ante sí un posible asesinato y una decena de candidatos a culpable, cada uno con sus razones, sus agujeros en la coartada y sus intereses en agilizar la muerte del finado. Me recuerda un poco a la Angela Lansbury de la serie de TV "Se ha escrito un crimen", a la que nadie en su sano juicio se atrevería a invitar a un fin de semana en su casa, pues su presencia siempre era augurio de muerte, como en el caso de las Banshees.

Curiosamente a los pocos días de terminar la novela, leí en la prensa que habían hallado en el desván de la famosa escritora británica un par de novelas cortas inéditas, protagonizadas por Hercules Poirot, aunque me temo que por la fecha en la que fueron escritas, una de ellas, titulada "El misterio de la pelota del perro" no sea más que un bosquejo de la novela que acabo de terminar, "El testigo Mudo", dado que en ella el famoso testigo mudo es un perro que acostumbra a jugar con una pelota en una escalera, lugar donde se puede desencadenar un accidente mortal para una adinerada ancianita rodeada de sobrinos necesitados de "cash".